Ein Vater verlässt seine Familie. Seinen Söhnen hat er nie richtige Namen gegeben, sie heissen Son, Boy, Kid. Nur der Hund hat einen richtigen Namen. Freunde haben die Brüder nicht, die drei sind jeder sehr für sich; und sind sie zusammen, bleiben sie unter sich. Auch die Freundinnen können kaum eindringen in diese Männergesellschaft, in der Entscheidungen mit einem Kopfnicken gefällt und Streits mit zwei Worten für beendet erklärt werden. Der Vater heiratet wieder und zeugt vier weitere Söhne, denen er richtige Namen gibt. Während es die neue Familie zu einigem Wohlstand bringt, lernen die Zurückgelassenen zu hassen - Son, Kid und Boy verfehden sich mit ihren vier Halbbrüdern, aufgestachelt von der Mutter und von Gerüchten, die sie zutiefst kränken. Am Klatsch, dieser wahrscheinlich -weiblichstenì aller Kommunikationsformen, hangelt sich das männliche Ehrendrama entlang und katapultiert diese ganzen Kerle, die irgendwie doch nicht ganze Kerle sind, in eine Spirale der Gewalt. Doch selbst wenn sie von Mord und Vergeltung erzählen, bleiben die Bilder still und zurückhaltend. Kein blutiges Rot durchbricht das Türkis, Grau-Blau und Grün des Wassers, der Wiesen und Felder. Die Besinnung auf die eigenen Kinder oder die, die man mal haben wird, kann schliesslich dem Hass und Morden Einhalt gebieten. Auf dass sie einmal die besseren Väter sein mögen.